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Staatliche Repression und die Punkszene in der DDR der achtziger Jahre

Von
Arne Petrich
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Zwischen staatlicher Zersetzung und kirchlichem Schutzraum entwickelte sich eine Subkultur, die das System allein durch ihre Existenz in Frage stellte.

Wer in den frühen achtziger Jahren durch die Innenstädte von Berlin, Leipzig oder Halle lief, erlebte einen öffentlichen Raum, der visuell weitgehend festgelegt war. Die Fassaden der unsanierten Altbauten bröckelten in Grau, die Kleidung der Passanten war funktional und unauffällig. In diese geordnete Welt des real existierenden Sozialismus brach eine Jugendkultur ein, die den maximalen visuellen Kontrast suchte und damit unweigerlich auffiel.

Mit Kernseife zu Stacheln geformten Haaren, Sicherheitsnadeln im Ohr und zerrissener, oft improvisierter Kleidung markierten die Punks eine sichtbare Verweigerung. Sie passten nicht in das Bild der sozialistischen Jugend, das die SED propagierte. Was von der Staatsführung zunächst als westliche, dekadente Mode abgetan wurde, entwickelte sich schnell zu einem ernstzunehmenden innenpolitischen Konfliktfeld.

Die staatliche Antwort folgte einer bürokratischen Härte, die auf Kriminalisierung setzte. Zentrales Instrument war der Paragraph 249 des Strafgesetzbuches, der „asoziales Verhalten“ unter Strafe stellte. Da das Recht auf Arbeit in der DDR faktisch auch als Pflicht ausgelegt wurde, gerieten Punks schnell in eine juristische Falle. Wer wegen seines Aussehens keine Lehrstelle fand oder entlassen wurde, galt per Gesetz als kriminell.

Die Kriminalisierung griff tief in den Alltag ein und zerstörte bürgerliche Biografien. Ein gefürchtetes Mittel war der PM 12, ein vorläufiger Personalausweis, der den regulären blauen Ausweis ersetzte. Wer dieses Dokument besitzen musste, war bei jeder Kontrolle sofort als Staatsfeind markiert und oft strikten, polizeilich überwachten Aufenthaltsbeschränkungen unterworfen. Es war eine Stigmatisierung per Amtsakt.

Als rein polizeiliche Mittel nicht mehr ausreichten, übernahm das Ministerium für Staatssicherheit die operative Bearbeitung. Die Strategie wechselte von offener Repression zur verdeckten „Zersetzung“. Dieser Begriff aus der Richtlinie 1/76 stand für die systematische Zerstörung von Persönlichkeiten und sozialen Bindungen. Ziel war es, Gruppen von innen heraus zu spalten und Individuen psychisch zu destabilisieren.

Die Methoden der Zersetzung waren perfide und meist unsichtbar. Gerüchte über Verrat wurden gestreut, Freundschaften gezielt vergiftet. In manchen Fällen drangen Stasi-Mitarbeiter heimlich in Wohnungen ein, um Gegenstände minimal zu verrücken oder Weckzeiten zu ändern – eine Taktik, die heute als Gaslighting bekannt ist. Die Opfer sollten an ihrem eigenen Verstand zweifeln, nicht am politischen System.

In dieser Situation der gesellschaftlichen Isolation fand die Szene einen unerwarteten Verbündeten. Die evangelische Kirche öffnete im Rahmen der „Offenen Arbeit“ ihre Räume für die Ausgegrenzten. Obwohl viele Punks atheistisch geprägt waren, boten die Kirchen den einzigen geschützten Ort für Konzerte und Austausch. Hier trafen sie auf andere oppositionelle Gruppen wie Friedens- und Umweltaktivisten.

Diese Mischung in den Kirchenräumen führte zu einer Politisierung der Bewegung. Die Radikalität und Angstfreiheit der Punks verband sich mit den intellektuellen Strukturen der Bürgerrechtler. Diese Symbiose stärkte die Opposition nachhaltig und bereitete den Boden für die Proteste im Herbst 1989, bei denen Punks oft in der ersten Reihe standen und die direkte Konfrontation mit der Staatsmacht nicht scheuten.

Doch der Mauerfall brachte für diese Gruppe kein einfaches Happy End. Mit dem Wegfall der staatlichen Ordnung entstand ein Machtvakuum, das in den frühen neunziger Jahren oft von rechtsextremen Gruppen gefüllt wurde. Die Punks sahen sich nun einer neuen, physischen Gewalt durch Neonazis ausgesetzt, die oft brutaler und willkürlicher war als die staatliche Verfolgung der Jahre zuvor.

Gleichzeitig folgte der psychologische Schock der Aktenöffnung ab 1990. Viele mussten erkennen, dass engste Freunde oder Bandkollegen als Inoffizielle Mitarbeiter berichtet hatten. Dieser Verrat im innersten Zirkel wog oft schwerer als die offizielle Repression. Die Narben dieser doppelten Erfahrung – staatliche Verfolgung und privater Vertrauensbruch – prägen viele Biografien und das Misstrauen bis heute.

Das Schweigen des Uwe Kockisch: Ein Nachruf auf das Gesicht des Ostens

Von
Arne Petrich
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Wer verstehen will, warum dieser Schauspieler in seinen Rollen oft nichts sagen musste, um alles auszudrücken, muss in seine Akte aus dem Jahr 1961 blicken.

Es ist eine seltene Geste der Anerkennung, wenn das öffentlich-rechtliche Fernsehen kurzfristig sein Abendprogramm ändert, um einen Schauspieler zu ehren. Im Fall von Uwe Kockisch, dessen Tod nun eine Lücke in die deutsche Kulturlandschaft reißt, ist sie mehr als angemessen. Denn Kockisch war nicht einfach nur ein populärer Darsteller, der als Commissario Brunetti die Sehnsucht der Deutschen nach Venedig bediente oder als Stasi-General Hans Kupfer in „Weissensee“ Fernsehgeschichte schrieb. Er war ein biografisches Monument der jüngeren deutschen Geschichte. In seinem Gesicht, dieser wettergegerbten Landschaft aus Falten und melancholischer Strenge, spiegelte sich eine ostdeutsche Biografie wider, die von Brüchen, Widerständen und einer stillen, aber ungeheuren Kraft geprägt war.

Um die Wucht seiner schauspielerischen Präsenz zu begreifen, muss man hinter die Kulissen der Erfolge blicken, zurück in eine Zeit, in der der Ruhm noch undenkbar schien. Kockischs Weg begann nicht auf der Bühne, sondern in der totalen Ohnmacht. Als 17-Jähriger versuchte er 1961, kurz nach dem Mauerbau, mit Freunden in den Westen zu fliehen. Der Versuch scheiterte. Die Konsequenz war das Zuchthaus Cottbus, jener berüchtigte Ort, an dem die DDR versuchte, den Willen politischer Häftlinge zu brechen. Ein Jahr lang war er dort nicht Uwe Kockisch, sondern Häftling Nummer 138. Diese Erfahrung, so hat es den Anschein, wurde zum fundierenden Moment seines Lebens und seiner Kunst. Wer in Cottbus überleben wollte, ohne zu zerbrechen, musste lernen zu schweigen und zu beobachten.

Genau diese Fähigkeiten kultivierte Kockisch später vor der Kamera zu einer Meisterschaft, die im deutschen Fernsehen ihresgleichen suchte. Er war kein Schauspieler der großen Gesten oder der lauten Töne. Er spielte nach innen. Seine Figuren trugen oft eine Schwere mit sich, die nicht gespielt wirkte, sondern erlebt. Er hatte gelernt, dass Blicke sicherer sind als Worte, in einer Gesellschaft, in der das falsche Wort das Ende der Karriere bedeuten konnte. Selbst nachdem er die Schauspielschule Ernst Busch absolviert hatte und Theater spielte, blieb er ein Beobachteter, ein Künstler auf Bewährung. Diese permanente Anspannung, das Wissen um die Fragilität der eigenen Existenz, schrieb sich in seine Körperhaltung ein. Er verkörperte jene ostdeutsche Erfahrung, in der das Private stets politisch und das Schweigen oft überlebenswichtig war.

Es entbehrt nicht einer gewissen historischen Ironie, dass ausgerechnet dieser Mann, das einstige Opfer des Systems, seine größte Rolle als Täter fand. In der Serie „Weissensee“ spielte er den Stasi-General Hans Kupfer. Ein weniger reflektierter Schauspieler hätte aus dieser Figur vielleicht einen eindimensionalen Schurken gemacht. Kockisch aber tat etwas viel Gefährlicheres: Er gab dem General Würde und eine zerrissene Menschlichkeit. Er nutzte sein „Archiv der Schmerzen“, seine Erinnerungen an die Vernehmungsoffiziere, nicht für eine Karikatur, sondern für eine psychologische Studie. Er zeigte den Funktionär nicht als Dämon, sondern als einen an seiner Ideologie und der Realität leidenden Mann. Indem er sich die Uniform derer anzog, die ihn einst einsperrten, drehte er die Machtverhältnisse um. Es war eine späte, künstlerische Aneignung der eigenen Biografie, ein Triumph der Kunst über die Diktatur.

Vielleicht war es deshalb nur folgerichtig, dass er sich für die zweite große Rolle seines Lebens, den Commissario Brunetti, einen Gegenentwurf suchte. Venedig, die Stadt ohne Mauern, das Leinen statt der Uniform, die Weite der Lagune statt der Enge von Berlin-Lichtenberg. In Brunetti fand Kockisch eine Leichtigkeit, die ihm die deutsche Geschichte oft verwehrt hatte. Doch selbst unter der Sonne Italiens blieb dieser unverwechselbare Ernst, diese Tiefe, die ihn davor bewahrte, im Seichten zu enden. Dass er seinen Lebensabend schließlich in Madrid verbrachte, auf neutralem Boden, weit weg von den Schauplätzen seiner traumatischen wie triumphalen Vergangenheit, wirkt im Rückblick wie der letzte Akt einer langen Befreiung. Uwe Kockisch hat bewiesen, dass man an der Geschichte nicht zerbrechen muss, sondern sie transformieren kann. Er hinterlässt keine Lücke, die man einfach neu besetzen kann, sondern eine Stille, die bleiben wird.

Die sowjetische Parallelwelt: Alltag und Status der Truppen in der DDR

Von
Arne Petrich
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Für sowjetische Offiziere galt die Versetzung in die DDR nicht als Belastung, sondern als der prestigeträchtigste Posten, den die Rote Armee zu vergeben hatte.

Wer heute durch die Wälder Brandenburgs oder Sachsens fährt, stößt immer wieder auf sie: verwitterte Betonplatten, leere Fensterhöhlen und überwachsene Appellplätze. Diese Orte sind die stummen Zeugen einer Ära, in der zwei Welten auf deutschem Boden parallel existierten. Die Gruppe der Sowjetischen Streitkräfte in Deutschland (GSSD) war weit mehr als eine reine Besatzungsmacht; sie bildete über fast fünf Jahrzehnte einen Staat im Staate. Mit bis zu einer halben Million Soldaten, Zivilangestellten und Familienangehörigen war diese militärische Präsenz eine demografische und infrastrukturelle Konstante, die den Alltag in der DDR prägte, ohne jemals vollständig Teil von ihr zu werden.

Die historische Einordnung dieses Phänomens offenbart eine interessante Diskrepanz zwischen der offiziellen Wahrnehmung im Westen und der gelebten Realität der Stationierten. Während die NATO in der GSSD primär die gewaltige Drohkulisse an der Frontlinie des Kalten Krieges sah, stellte der Dienst in der DDR für das sowjetische Militärpersonal oft den Höhepunkt der beruflichen Laufbahn dar. Im Vergleich zu den oft harschen Lebensbedingungen in entlegenen Garnisonen Sibiriens oder den gefährlichen Einsätzen an der afghanischen Grenze, erschien die DDR vielen Offizieren als ein Ort der Stabilität und des relativen Wohlstands.

Diese Wahrnehmung speiste sich vor allem aus dem materiellen Gefälle zwischen der Sowjetunion und der DDR. Die Infrastruktur der Kasernen, oft auf alten Wehrmachtsanlagen basierend oder neu errichtet, bot Standards bei Heizung, sanitären Anlagen und Stromversorgung, die in der Heimat keineswegs selbstverständlich waren. Für die Offiziersfamilien bedeutete die Stationierung den Zugang zu Konsumgütern, die im sowjetischen Mangelwirtschaftssystem als unerreichbarer Luxus galten. DDR-Produkte wie Möbel, Textilien, Porzellan und Werkzeuge wurden zu begehrten Objekten, die nicht nur den Alltag vor Ort erleichterten, sondern auch als Investition in die Zukunft nach dem Dienstende dienten.

Das Phänomen der sogenannten Container-Transporte ist in diesem Kontext bezeichnend. Die Rückkehr in die Sowjetunion wurde oft jahrelang logistisch vorbereitet. Wer seinen Dienst in der DDR beendete, kehrte selten mit leeren Händen zurück. Ganze Hausstände, von der robusten Schrankwand bis zum feinen Kaffeeservice, traten die Reise nach Osten an. Dieser materielle Aspekt des Dienstes war kein bloßes Beiprodukt, sondern ein zentraler Motivationsfaktor. Die Bezahlung, teilweise in Mark der DDR und teilweise in Rubel, ermöglichte einen Lebensstandard, der den Offiziersfamilien in ihren Heimatorten hohen sozialen Status sicherte.

Doch das Bild der privilegierten Stationierung darf nicht über die strikte Hierarchie und die Härte des militärischen Alltags hinwegtäuschen. Für die einfachen Wehrpflichtigen blieb die Welt außerhalb der Kasernenmauern meist unerreichbar. Eingesperrt in ein strenges Reglement, oft unterworfen der brutalen inoffiziellen Hierarchie unter den Soldaten, der „Dedowschtschina“, war ihr Erlebnishorizont begrenzt. Der Kontakt zur DDR-Bevölkerung fand für sie, wenn überhaupt, nur kontrolliert oder im Rahmen verbotener Tauschgeschäfte am Kasernenzaun statt. Hier wechselten Uniformteile oder Treibstoff gegen Lebensmittel oder Alkohol den Besitzer – eine pragmatische Ebene der Völkerfreundschaft, die in keinem offiziellen Protokoll verzeichnet war.

Die Sichtbarkeit der sowjetischen Truppen im ostdeutschen Alltag war ambivalent. Man sah die Konvois auf den Straßen, hörte den Lärm der Übungsflüge und wusste um die gesperrten Areale. Für die DDR-Bevölkerung waren die „Freunde“, wie sie im offiziellen Sprachgebrauch hießen, eine Realität, mit der man sich arrangierte. Es war eine Nachbarschaft auf Distanz, geprägt von einer Mischung aus Respekt, Vorsicht und jener pragmatischen Koexistenz, die das Leben im Ostblock oft kennzeichnete.

Mit dem Abzug der Truppen bis 1944 endete nicht nur eine geopolitische Ära, sondern auch dieses spezifische soziale Gefüge. Für viele der Zurückkehrenden war der Abschied aus Deutschland ein Schock, da er mit dem Zusammenbruch der Sowjetunion zusammenfiel. Sie kamen aus der geordneten Welt der Garnisonen in ein Land im Umbruch, oft ohne gesicherte Wohnverhältnisse. Was bleibt, sind die ruinösen Hinterlassenschaften in Ostdeutschland und die Erinnerungen einer Generation von Offizieren, für die der Dienst im Westen, paradoxerweise, die stabilste Zeit ihres Lebens war.

Juli Zeh zwischen den Fronten: Wie Medien Aussagen instrumentalisieren

Von
Arne Petrich
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Ein genauer Vergleich zweier Veröffentlichungen zeigt exemplarisch, wie differenzierte gesellschaftliche Analysen im politischen Diskurs verengt werden.

In der medialen Debatte über den Umgang mit der AfD und die politische Stimmung in Ostdeutschland ist ein interessantes Phänomen zu beobachten. Es betrifft die Art und Weise, wie Äußerungen prominenter Stimmen aufgenommen, verarbeitet und in unterschiedliche Narrative eingebettet werden. Ein aktuelles Beispiel liefert das Interview der Schriftstellerin und Verfassungsrichterin Juli Zeh, das ursprünglich in der Tageszeitung taz erschien und kurz darauf von der Jungen Freiheit aufgegriffen wurde. Der Vergleich beider Texte offenbart nicht nur journalistische Unterschiede, sondern auch die Mechanismen der politischen Instrumentalisierung in einer polarisierten Öffentlichkeit.

Die Vorlage: Differenzierung statt Panik

Im ursprünglichen Gespräch mit der taz schildert Juli Zeh ihre Wahrnehmungen aus dem ländlichen Brandenburg. Sie nimmt dabei die Position einer beobachtenden Bürgerin ein, die versucht, die Motivationen ihrer Nachbarn zu verstehen, ohne diese politisch zu legitimieren. Zentral ist ihre Feststellung, dass die Strategie der sogenannten Brandmauer in den letzten zehn Jahren faktisch nicht dazu geführt habe, die AfD kleinzuhalten.

Diese Aussage ist im Kontext des Interviews eine nüchterne Bestandsaufnahme. Zeh argumentiert als Juristin und Demokratin, die sich um den gesellschaftlichen Zusammenhalt sorgt. Sie warnt vor einer Hysterie, die das eigene Lager lähmt, und plädiert für eine sachliche Auseinandersetzung statt moralischer Panik. Ihre Haltung zum AfD-Verbot ist dabei pragmatisch: Sie lehnt es nicht prinzipiell ab, warnt aber vor den massiven politischen Risiken eines Scheiterns vor dem Bundesverfassungsgericht.

Die Aneignung: Aus Analyse wird Kampfansage

Betrachtet man nun die Rezeption dieses Interviews in der Jungen Freiheit, verschiebt sich der Fokus merklich. Aus der differenzierten Bestandsaufnahme wird eine politische Abrechnung. Während Zeh im Originaltext Bedauern über die Wirkungslosigkeit der Ausgrenzungsstrategie äußert, wird dies in der neurechten Interpretation als Bestätigung der eigenen Position gelesen.

Die Feststellung, dass die Brandmauer nicht funktioniert hat, wird hier so gerahmt, als sei die Brandmauer per se illegitim gewesen. Die Nuancen der Argumentation, insbesondere Zehs klare Distanzierung von rechtsextremen Inhalten und ihre Sorge um die demokratische Substanz, treten in den Hintergrund. Was bleibt, ist die prominente Stimme, die scheinbar das Scheitern der etablierten Parteien besiegelt.

Das Muster: Verkürzung als Strategie

Diese Art der Verkürzung ist symptomatisch für den Diskurs über Ostdeutschland. Oftmals werden komplexe Lebensrealitäten und ambivalente Haltungen auf einfache Schlagworte reduziert, um sie für die eigene Agenda nutzbar zu machen. Für viele Menschen in den neuen Bundesländern ist dies eine bekannte Erfahrung: Ihre differenzierten Biografien und politischen Enttäuschungen werden entweder als Demokratiedefizit gedeutet oder, wie in diesem Fall, als Munition gegen den politischen Mainstream verwendet. Die leisen Töne, das Abwägen und das Zweifeln, die Zeh in ihrem Interview stark macht, finden in der Zuspitzung keinen Platz mehr.

Deutungskampf um die Demokratie

Besonders deutlich wird dies beim Thema Demokratieverständnis. Zeh beschreibt ihre Nachbarn als Menschen, die sich mehr direkte Demokratie wünschen und von der repräsentativen Politik enttäuscht sind. Sie versucht, eine soziologische Brücke zu bauen. In der Weiterverarbeitung durch das rechtskonservative Medium wird dieser Erklärungsversuch implizit zu einer Rechtfertigung. Die Enttäuschung der Wähler wird nicht als Problem beschrieben, das gelöst werden muss, sondern als Beweis für die Richtigkeit der Systemkritik. Damit geht der eigentliche Appell der Autorin verloren: nämlich die Demokratie durch Gespräche und konkrete Politik vor Ort zu stärken, anstatt sich in gegenseitigen Vorwürfen zu verbarrikadieren.

Die Gefahr der Vereinnahmung

Der Fall zeigt, wie schwierig es geworden ist, eine vermittelnde Position einzunehmen. Wer Missstände benennt oder strategische Fehler im Umgang mit dem Rechtspopulismus analysiert, läuft Gefahr, als Kronzeuge für genau jene Kräfte vereinnahmt zu werden, vor denen er eigentlich warnt. Für den journalistischen Umgang mit solchen Themen bedeutet dies eine besondere Verantwortung. Es reicht nicht, Zitate wiederzugeben; man muss den Kontext wahren, in dem sie gefallen sind. Nur so lässt sich verhindern, dass aus einer notwendigen Selbstkritik der demokratischen Mitte ein Triumphgeheul der Ränder wird.

Quellen:

„Ich bin nicht der Heldinnen-Typ“ TAZ
„Bestsellerautorin Juli Zeh rechnet mit Brandmauerpolitik ab“ Junge Freiheit

Spätfolgen politischer Inhaftierung für die zweite Generation

Von
Arne Petrich
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Das Trauma der politischen Haft endet nicht mit der Entlassung, sondern vererbt sich oft unsichtbar an die Kinder weiter.

Der Albtraum kehrt jede Nacht zurück und wird zur familiären Realität. Ein Vater flieht im Schlaf immer wieder eine Bahnhofstreppe hinauf, verfolgt von dröhnenden Schritten, während die S-Bahn unerreichbar einfährt. Wenn er schweißgebadet aufwacht, ist er nicht allein mit seiner Angst. Im Nebenzimmer liegt ein Kind wach, das diese Panik absorbiert, ohne ihre Ursache zu kennen. Es ist ein Szenario, das exemplarisch für viele Familien steht, in denen politische Verfolgung in der DDR stattfand. Die Angst der Eltern sickert in das Bewusstsein der Kinder und gräbt sich dort tief ein, lange bevor Worte für das Erlebte gefunden werden können.

Ein zentraler Ort dieses Traumas ist das Frauengefängnis Hoheneck. Die Erinnerungen der Angehörigen an Besuche dort sind geprägt von einer beklemmenden Distanz. Kinder, die ihre Mütter nur für eine Stunde sehen durften, getrennt durch Tische und überwacht von Aufsehern, berichten von einer tiefen Entfremdung. Die Mutter in grauer Kleidung mit gelben Streifen wirkt fremd, das Gesicht fahl. Man spricht über Belanglosigkeiten wie Schulnoten oder das Wetter, weil die eigentliche Realität – die Haftbedingungen und die politischen Gründe der Inhaftierung – tabuisiert sind. Blicke müssen ersetzen, was nicht gesagt werden darf, eine frühe Lektion in der Kunst des Verschweigens.

Tausende Familien in der DDR wurden durch solche Inhaftierungen zerrissen, eine staatlich erzwungene Destabilisierung privater Rückzugsorte. Kinder wurden oft ohne Erklärung in Heime gebracht oder zu Verwandten gegeben. Diese „zweite Generation“ wuchs in einer Atmosphäre auf, die von abrupten Verlusten und unerklärlichem Schweigen geprägt war. Der staatliche Eingriff in die Familie erzeugte einen unsichtbaren Nebel, der sich über den Alltag legte. Nach außen hin wurde Normalität simuliert, um im System nicht weiter aufzufallen, während im Inneren die Fragen nach dem „Warum“ unbeantwortet blieben und das Urvertrauen nachhaltig erschütterten.

Auch nach einer geglückten Flucht oder Ausreise in den Westen endete dieser Zustand der Anspannung oft nicht. Viele Familien blieben isoliert, bauten Häuser am Ortsrand, als ob sie auch in der neuen Freiheit den Rand der Gesellschaft suchten. Den Kindern wurde früh eingeimpft, bloß nicht negativ aufzufallen. Gute Noten und Anpassung waren in diesen Familien kein Selbstzweck akademischen Ehrgeizes, sondern ein existenzieller Schutzschild gegen die kritischen Blicke der neuen Nachbarschaft. Man musste funktionieren, um die Eltern, die bereits so viel gelitten hatten, nicht zusätzlich zu belasten.

So entstand in vielen Wohnzimmern ein stiller Pakt, der die Kommunikation über Jahrzehnte lähmte. Fragen verstummten, weil die Kinder spürten, dass jede Antwort bei den Eltern erneuten Schmerz auslösen würde. Diese Rücksichtnahme führte zu einer Rollenumkehr: Die Kinder wurden zu den emotionalen Hütern ihrer Eltern. Gleichzeitig entwickelten sie sich zu inneren Richtern, hin- und hergerissen zwischen Wut über die Lebensentwürfe, die für politische Ideale riskiert wurden, und tiefer Bewunderung für den gezeigten Mut gegen die Diktatur.

Dieser innere Konflikt findet oft erst im Erwachsenenleben der zweiten Generation eine Sprache. Es ist eine Sprachlosigkeit, die lange nachhallt, weil die eigene Geschichte zu komplex scheint für die gängigen Narrative von Ost und West. Die Betroffenen fühlen, dass ihre Biografie in keine einfache Schublade passt. Erst wenn das Schweigen gebrochen wird, beginnt ein Prozess des Verstehens. Es geht dabei nicht um eine Anklage gegen die Eltern, sondern um eine vorsichtige Annäherung an Menschen, die Geschichte nicht nur erlebt, sondern erlitten haben.

Die Aufarbeitung dieser transgenerationalen Weitergabe von Trauma ist essenziell, um die psychischen Langzeitfolgen der SED-Diktatur vollständig zu erfassen. Es zeigt sich, dass die Schatten der Vergangenheit lang sind und bis in die Gegenwart reichen. Das Verständnis dafür, dass politische Verfolgung nicht beim Inhaftierten endet, sondern das Familiensystem über Generationen hinweg prägt, ist ein wichtiger Schritt zur Heilung und zur gesellschaftlichen Anerkennung dieses spezifischen ostdeutschen Schicksals.

Die Biermann-Ausbürgerung und der Beginn des offenen Widerstands in Jena

Von
Arne Petrich
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Ein einziger Abend im November 1976 veränderte das politische Klima einer ganzen Stadt unwiderruflich und markierte den Punkt ohne Wiederkehr.

Es war jener graue Novemberabend, an dem die Tagesschau in Schwarz-Weiß flimmerte und eine Nachricht in die Wohnzimmer trug, die wie ein physischer Schlag wirkte. In einer Jenaer Privatwohnung saßen zwei Dutzend junge Menschen, umgeben von Zigarettenrauch und klirrenden Teegläsern, und starrten ungläubig auf den Bildschirm. Die Ausbürgerung Wolf Biermanns war nicht nur ein Verwaltungsakt gegen einen Liedermacher; sie war für diese Generation in der DDR das endgültige Signal, dass der „Sozialismus mit menschlichem Antlitz“ eine Illusion bleiben würde. Die Stille im Raum war keine Leere, sondern eine bleierne Schwere, gefüllt mit Fragen, die noch keine Richtung hatten, aber bald eine finden sollten.

Die Reaktion ließ in der Universitätsstadt nicht lange auf sich warten, denn der Boden war hier durch eine kritische Studentenschaft und intellektuelle Kreise bereits bereitet. Einen Tag später, im „Klub der Intelligenz“, suchten viele nach Antworten. Der Saal war überfüllt mit jungen Gesichtern in Parkas und Pullovern, die eigentlich wegen einer Lesung von Jurek Becker gekommen waren. Doch statt reiner Literatur bekamen sie gelebte Zeitgeschichte. Als Becker, selbst ein kritischer Geist, die Protestnote der Berliner Künstler verlas, brach sich das Unausgesprochene Bahn. Ein Raunen schwoll zu einer offenen Debatte an, die den Rahmen des Erlaubten sprengte und den Veranstalter zwang, nervös das Licht anzuschalten und den Abend abzubrechen.

Doch der Geist war aus der Flasche und ließ sich nicht mehr in die engen Grenzen der SED-Kulturpolitik zurückdrängen. In der Evangelischen Jungen Gemeinde (JG) Stadtmitte, einem der wenigen Schutzräume für andersdenkende Jugendliche in der DDR, gärte es weiter. Hier wurde nicht nur diskutiert, hier wurde gehandelt. Man schrieb den Offenen Brief der Künstler ab, vervielfältigte ihn oft mühsam mit Schreibmaschine und Kohlepapier und sammelte Unterschriften. Es war der Versuch, der Ohnmacht durch konkretes Tun zu entkommen und der staatlichen Willkür eine eigene Haltung entgegenzusetzen. Doch der Staat hörte mit: Ein Spitzel in den eigenen Reihen verriet die Listen an die Staatssicherheit.

Die Antwort des Repressionsapparates folgte prompt und brutal in der Nacht zum 19. November. Die Verhaftungswelle sollte die aufkeimende Opposition im Keim ersticken und durch Angst wieder jene Ruhe herstellen, die die DDR-Führung als Stabilität missverstand. Doch die Strategie der Einschüchterung, die über Jahre funktioniert hatte, versagte diesmal. Statt Rückzug und Schweigen erzeugte die staatliche Härte eine Solidarisierungswelle, die quer durch die sozialen Schichten Jenas ging. Plötzlich fanden sich Schüler, Studenten, Arbeiter und Konfessionslose zusammen, die vorher kaum Berührungspunkte hatten. Die Grenzen zwischen den gesellschaftlichen Milieus begannen zu verschwimmen.

Eine Schlüsselfigur in dieser neuen Form der Solidarität war Matthias Domaschk, der später selbst tragisch in Stasi-Haft ums Leben kommen sollte. Er und andere sammelten Geld für die Anwaltskosten der Inhaftierten, organisierten Unterstützung für die Angehörigen und schufen ein Netzwerk der Hilfe. Solidarität war keine hohle Phrase aus dem Parteilehrjahr mehr, sondern wurde zur praktischen, riskanten Handlung im Alltag. Diese Erfahrung der Selbstwirksamkeit, sich nicht mehr alles gefallen zu lassen, war für viele eine prägende Zäsur in ihrer Biografie. Es war die Geburtsstunde einer Opposition, die sich nicht mehr von der Ideologie blenden ließ.

Der Blick der Jenaer Oppositionellen richtete sich in dieser Zeit auch hilfesuchend und hoffnungsvoll über die Mauer. In West-Berlin gründete sich als Reaktion auf die Ereignisse ein Schutzkomitee, in dem prominente Stimmen wie Max Frisch und Heinrich Böll vertreten waren. Durch gezielte Postkartenaktionen und mediale Aufmerksamkeit sorgten sie dafür, dass die Namen der Jenaer Inhaftierten nicht im bürokratischen Dunkel der DDR-Justiz verschwanden. Diese externe Aufmerksamkeit durchbrach die Isolation der Gefangenen zumindest symbolisch und zeigte der SED-Führung, dass ihre Maßnahmen auch im Westen genau registriert wurden – ein wichtiger Schutzfaktor.

Rückblickend lässt sich sagen, dass der Versuch der Stasi, die Opposition durch Härte zu brechen, das genaue Gegenteil bewirkte. Die Ereignisse im November 1976 erzeugten keine Friedhofsruhe, sondern eine neue, kalte Entschlossenheit, die bis in die 1980er Jahre hineinreichte und schließlich im Herbst 1989 mündete. In den Wohnzimmern und Gemeinderäumen von Jena blieb das Gefühl zurück, dass ein Rückzug ins Private keine Option mehr war. Zwischen dem Staat und einem bedeutenden Teil seiner Jugend war ein Riss entstanden, der sich nie wieder kitten ließ und das Ende der DDR einläutete.

Ostdeutsche Identitätssuche im Winter 1989/90

Von
Arne Petrich
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Die kulturelle Aufarbeitung der Wendejahre 1989 und 1990 bietet oft tiefere Einblicke in die ostdeutsche Verfassung als reine Datenanalysen. Das Lied „Halb und Halb“ von Wenzel und Mensching aus dem Programm „Letztes aus der DaDaeR“ fungiert hierbei als historisches Dokument, das die Atmosphäre der DDR-Auflösung festhält. Es ist die Bestandsaufnahme einer Gesellschaft, die ihre Form verliert, ohne bereits eine neue, stabile Struktur gefunden zu haben.

Ein zentraler Aspekt der Analyse ist der Blick auf die staatlichen Strukturen der DDR, die im Text als entseelt dargestellt werden. Die Figur des Polizisten wird als Hybridwesen aus Mensch und Maschine beschrieben. Dies spiegelt die Wahrnehmung wider, dass der Staatsapparat zwar noch physisch präsent war und funktionierte, aber seine ideologische Beseelung und moralische Autorität eingebüßt hatte. Die Macht lief nur noch als mechanischer Prozess ab.

Die politische Realität der Teilung wird im Liedtext präzise verortet. Die Beschreibung Berlins als eine Stadt, die „halb nur eingezäunt“ ist, fängt das Paradoxon des Winters 1989/90 ein. Die Mauer als Bauwerk existierte noch und prägte das Stadtbild, doch ihre Funktion war obsolet geworden. Für die DDR-Bevölkerung bedeutete dies ein Leben im Dazwischen, in dem die Begrenzung noch sichtbar, die Freiheit aber bereits greifbar war.

Der Text reflektiert auch den Umgang mit Informationen in der DDR-Endphase. Die Erwähnung der „halb fetten Zeitungszeilen“ verweist auf eine Medienlandschaft im Umbruch. Die alte Propaganda wirkte nicht mehr, die neue Pressefreiheit wurde noch kritisch beäugt. Für den ostdeutschen Rezipienten blieb oft unklar, wie viel Wahrheit in den Nachrichten steckte, was das Gefühl der Orientierungslosigkeit und des Misstrauens gegenüber Narrativen verstärkte.

Das Motiv der Halbheit dient als Chiffre für das ostdeutsche Lebensgefühl dieser Übergangszeit. Es wird ein Zustand beschrieben, in dem Identitäten nicht mehr klar definiert sind. Der Bürger fühlte sich weder dem alten Kollektiv noch der neuen Ordnung voll zugehörig. Diese Zerrissenheit führte zu einer inneren Emigration, bei der man zwar physisch anwesend, aber gedanklich „halb schon lang fort“ war – eine Flucht aus der Realität.

Die ökonomischen Verheißungen des Westens werden aus einer spezifisch ostdeutschen Skepsis heraus betrachtet. Der Text thematisiert den Konsum als „halbes Glück“. Die Metapher von der Schlagsahne auf halb gefrorenem Eis verdeutlicht die Angst vor der Instabilität. Es herrschte das Gefühl vor, dass der gewonnene Wohlstand auf einem unsicheren Fundament stand und die neuen Verhältnisse keine dauerhafte Sicherheit boten.

Die Analyse offenbart zudem eine Beobachtung gesellschaftlicher Passivität. Formulierungen wie „halb gewollt, gemusst“ deuten auf eine DDR-Sozialisation hin, die Eigeninitiative oft unterband. In der Wendezeit setzte sich dieses Muster fort: Veränderungen wurden oft nicht als aktiv gestaltet, sondern als Schicksal empfunden. Man sah sich als Objekt der Geschichte, nicht zwingend als deren Subjekt, was zu einer anhaltenden Ambivalenz führte.

Abschließend stellt das Lied ein Korrektiv zur gängigen Geschichtsschreibung dar. Es bewahrt die Erinnerung an die Verunsicherung, die mit dem Ende der DDR einherging. Es zeigt, dass der Prozess der Wiedervereinigung für viele Ostdeutsche auch einen Verlust an Ganzheit bedeutete. Diese Perspektive ist essentiell, um die bis heute nac

Das Konzert vom 2. Dezember 1989: Biermann, Wegner und die DDR-Opposition

Von
Arne Petrich
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Wenige Wochen nach der Öffnung der Grenze, in jenem kurzen historischen Vakuum zwischen dem Ende der SED-Alleinherrschaft und der staatlichen Wiedervereinigung, ereignete sich in Ost-Berlin ein bemerkenswertes Zusammentreffen. Am 2. Dezember 1989 versammelten sich im „Haus der Jungen Talente“ Musiker und Intellektuelle, die durch die Politik der DDR über Jahre getrennt worden waren. Unter dem Titel „Verlorene Lieder – verlorene Zeit“ begegneten sich Ausgebürgerte und Hiergebliebene auf einer Bühne. Das Konzert diente nicht der bloßen Unterhaltung, sondern fungierte als ein öffentliches Tribunal der verdrängten Konflikte.

Im Zentrum der Aufmerksamkeit stand Wolf Biermann. Seine Ausbürgerung im Jahr 1976 hatte die kulturelle Landschaft der DDR nachhaltig traumatisiert und eine Welle der Ausreise ausgelöst. Nun kehrte er zurück, begleitet von einer Haltung, die keinen Zweifel an seiner moralischen Überlegenheit ließ. Biermann inszenierte sich als Ankläger eines bankrotten Systems. Seine Lieder, wie die „Ballade vom Gut-Kirschen-Essen“, wirkten in diesem Moment wie die Vollstreckung eines lange aufgeschobenen Urteils. Für viele im Saal verkörperte er den Sieg der Freiheit, für andere jedoch eine Arroganz, die die Lebensleistung derer im Osten ignorierte.

Ein gänzlich anderer Tonfall prägte den Auftritt von Bettina Wegner. Während Biermann die politische Auseinandersetzung suchte, artikulierte Wegner den physischen und psychischen Schmerz des Exils. Ihre Darbietung verdeutlichte, dass die „verlorene Zeit“ nicht einfach nachgeholt werden konnte. Die Zerrissenheit der Biografien, das Fehlen des vertrauten Publikums und die Entfremdung von der Heimat ließen sich nicht durch die Grenzöffnung ungeschehen machen. Wegner sprach jene emotionale Ebene an, die in der harten politischen Debatte der Wendezeit oft überhört wurde.

Die Perspektive der im Land verbliebenen Künstler vertraten unter anderem Hans-Eckardt Wenzel und Steffen Mensching. Sie sahen sich mit dem Vorwurf konfrontiert, durch ihr Bleiben das System stabilisiert zu haben. Wenzel wehrte sich gegen diese Lesart und verteidigte eine spezifisch ostdeutsche Identität, die sich in der „Sklavensprache“ der Kunst behauptet hatte. Für diese Gruppe bedeutete der 2. Dezember nicht nur Befreiung, sondern auch den Beginn eines Rechtfertigungsdrucks gegenüber denjenigen, die aus dem Westen zurückkehrten und die Deutungshoheit über den Widerstand beanspruchten.

Ein historisches Novum stellte die Beteiligung von Regierungsvertretern dar. Kulturminister Dietmar Keller nutzte das Podium für eine offizielle Entschuldigung bei den ausgebürgerten Künstlern. Dass ein amtierender Minister der Staatspartei öffentlich Fehler eingestand und um Verzeihung bat, unterstrich den rapiden Zerfall der alten Machtstrukturen. Dennoch wurde diese Geste von Teilen des Publikums und der Künstler skeptisch aufgenommen. Das Misstrauen gegenüber den taktischen Manövern der SED, die sich in die neue Zeit retten wollte, blieb im Raum greifbar.

Die Diskussionen, die sich an den musikalischen Teil anschlossen, offenbarten die tiefen Risse innerhalb der Opposition. Es prallten unterschiedliche Lebensentwürfe aufeinander: Der radikale Bruch mit dem System durch Ausreise stand gegen den Versuch der inneren Reform. Die Debatte zeigte, dass die Solidarität der Unterdrückten endet, sobald der gemeinsame Gegner verschwindet. Biermanns Polemik gegen die Anpassung der Dagebliebenen traf auf den Stolz derer, die die Revolution von innen erkämpft hatten.

Auch das Publikum spielte eine entscheidende Rolle. Die Wortmeldung eines Arbeiters aus Gera brachte eine pragmatische Sichtweise in die intellektuelle Debatte ein. Während auf der Bühne über Utopien und Verrat gestritten wurde, artikulierte sich im Saal der Wunsch nach konkreter Lebensverbesserung und Konsum. Diese Diskrepanz zwischen der künstlerischen Elite, die oft noch einem demokratischen Sozialismus anhing, und der breiten Bevölkerung, die sich nach westlichem Wohlstand sehnte, wurde an diesem Abend deutlich sichtbar.

Die mediale Übertragung durch den Jugendsender DT64 und das DDR-Fernsehen verlieh dem Ereignis nationale Relevanz. Die ungefilterte Ausstrahlung der kontroversen Debatten war ein Beleg für die neu gewonnene Pressefreiheit. Das Konzert wurde so zu einem kollektiven Erlebnis, das die Zuschauer im ganzen Land mit den ungelösten Fragen der Vergangenheit konfrontierte. Es war ein Moment der Transparenz, der in den streng regulierten Medien der DDR zuvor undenkbar gewesen wäre.

Rückblickend erscheint der 2. Dezember 1989 als ein Dokument der Ungleichzeitigkeit. Die Freude über das Wiedersehen wurde durch die Erkenntnis getrübt, dass die Erfahrungen von Ost und West nicht deckungsgleich waren. Die Hoffnung auf eine gemeinsame Erneuerung der Kultur wich bald der Realität der Abwicklung. Das Konzert „Verlorene Lieder“ hält jenen kurzen Augenblick fest, in dem die Geschichte offen schien, bevor die normativen Kräfte der Wiedervereinigung neue Fakten schufen.

Jena als Spiegelbild aktueller ostdeutscher Herausforderungen

Von
Arne Petrich
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Die Entwicklungen in der Jenaer Innenstadt verdeutlichen exemplarisch die strukturellen und gesellschaftlichen Spannungsfelder, die viele ostdeutsche Kommunen drei Jahrzehnte nach der Transformation prägen.

Jena gilt oft als Leuchtturm der ostdeutschen Wirtschaft, als Insel des Wachstums und der Innovation in Thüringen. Doch das aktuelle Interview mit Centermanager Michael Holz und die darauf folgenden Reaktionen der Bürger kratzen an diesem Bild. Sie legen Probleme offen, die weit über das Weihnachtsgeschäft hinausgehen und tief in die sozioökonomische Struktur Ostdeutschlands blicken lassen. Drei Jahrzehnte nach den großen Umbrüchen zeigt sich, wie fragil der erreichte Wohlstand und wie angespannt das gesellschaftliche Klima auch an vermeintlichen Vorzeigestandorten geblieben ist.

Ein zentraler Punkt in der Analyse von Michael Holz ist die benannte Verunsicherung der Kundschaft. Neben der Inflation erwähnt er explizit geschürte Ängste vor einem Krieg. Hierbei handelt es sich um ein Motiv, das in Ostdeutschland auf einen spezifischen Resonanzboden trifft. Die kollektive Erinnerung und die historische Sozialisation führen in den neuen Bundesländern oft zu einer sensibleren Reaktion auf geopolitische Krisenrhetorik als im Westen. Diese Grundstimmung wirkt sich hemmend auf den Binnenkonsum aus, da das Vertrauen in eine sichere Zukunft fehlt.

Gleichzeitig verdeutlicht die Schließung von inhabergeführten Geschäften wie „Eventmode Prinzess“ den anhaltenden Strukturwandel im Einzelhandel. Während große Ketten wie das Modehaus Sinn durch Insolvenzverfahren gerettet werden, geben kleinere, oft regional verwurzelte Unternehmer auf. Dieser Prozess des Sterbens gewachsener Strukturen wird von der Bevölkerung emotional aufgenommen, da mit jedem Traditionsgeschäft auch ein Stück lokaler Identität verschwindet. Der Ersatz durch Filialisten sichert zwar die Versorgung, kann aber das Bedürfnis nach Heimat und Zugehörigkeit kaum stillen.

Besonders aufschlussreich ist die in den Bürgerkommentaren geäußerte Kritik an der Stadtentwicklung. Der Vorwurf, Jena entwickle sich zu einer Stadt exklusiv für Studenten und Akademiker, während „das arbeitende Volk“ verdrängt werde, weist auf eine spezifische Form der Gentrifizierung hin. In Ostdeutschland, wo Vermögen oft weniger stark in der Breite verankert sind, wirken Mietsteigerungen und Nebenkosten besonders segregierend. Die Wahrnehmung, dass die eigene Stadt nicht mehr für die eigene Bevölkerungsgruppe gemacht ist, fördert Politikverdrossenheit und Rückzug ins Private.

Dieser Rückzug manifestiert sich auch räumlich. Wenn Bürger aus dem Umland angeben, aufgrund von Baustellenchaos und hohen Parkgebühren die Fahrt in das Oberzentrum zu meiden, deutet dies auf eine gestörte Beziehung zwischen Stadt und Land hin. In Thüringen, wo die demografische Entwicklung zwischen den wenigen urbanen Zentren und dem ländlichen Raum stark divergiert, ist dies ein Alarmsignal. Die Attraktivität der Stadt als Versorgungs- und Kulturzentrum für die Region scheint zu erodieren.

Die Kritik am Baustellenmanagement und der Verkehrspolitik mag auf den ersten Blick wie klassisches lokales Beschwerdemanagement wirken. In der Tiefe spiegelt sich darin jedoch auch das Gefühl einer Überforderung der öffentlichen Verwaltung wider. Wenn infrastrukturelle Projekte als ewige Hindernisse wahrgenommen werden, schwindet das Vertrauen in die Handlungsfähigkeit des Staates. Für eine Gesellschaft, die Transformationsprozesse oft als von oben verordnet erlebt hat, ist funktionierende Infrastruktur ein wichtiger Beleg für politische Kompetenz.

Der Ruf nach einem „neuen Vibe“ und Aufbruchsstimmung, den Holz formuliert, steht im Kontrast zur wahrgenommenen Stagnation. Die Politik scheint in den Augen vieler Akteure kaum positive Impulse zu setzen. Es offenbart sich eine Lücke zwischen den Entscheidungsträgern und der Lebensrealität der Händler und Kunden. Die Forderung nach einem Schulterschluss ist berechtigt, setzt aber voraus, dass die unterschiedlichen Lebenswelten in Ostdeutschland – Stadt und Land, Akademiker und Arbeiter – wieder in einen konstruktiven Dialog treten.

Letztlich zeigt die Situation in Jena, dass der Aufholprozess Ostdeutschlands keine lineare Erfolgsgeschichte ist. Es gibt Rückschläge und neue Verteilungskämpfe um den öffentlichen Raum. Die Goethe-Galerie dient hierbei als Seismograph für die Stimmung im Land. Wenn selbst an diesem starken Standort die Existenzangst umgeht und Familien sich den Besuch der Innenstadt nicht mehr leisten wollen oder können, bedarf es einer grundlegenden Debatte über Teilhabe und Lebenshaltungskosten in den neuen Bundesländern.

Kirchenvermögen: Milliardenbesitz und staatliche Finanzierung

Von
Arne Petrich
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Ein genauerer Blick auf die Vermögensverhältnisse der Kirchen in Deutschland fördert Zahlen zutage, die in einem spannungsreichen Kontrast zur sinkenden gesellschaftlichen Bindungskraft der Institutionen stehen.

Experten schätzen das Gesamtvermögen der beiden großen Kirchen auf mindestens 300 Milliarden Euro. Diese Summe ist jedoch schwer greifbar, da sie sich auf tausende rechtlich eigenständige Einheiten verteilt. Ein erheblicher Teil dieses Reichtums ist in „Betongold“ gebunden. Die Kirche ist nach dem Staat der größte Grundbesitzer des Landes. Dennoch täuschen die Bilanzen oft über den wahren Wert hinweg, da historische Gebäude wie Kathedralen oder alte Pfarrhäuser häufig nur mit einem symbolischen Euro verbucht sind. Dies führt zu dem Paradoxon, dass eine Institution auf dem Papier ärmer wirken kann, als sie substanziell ist.

Die Kirchensteuer, die zuletzt rund 12,6 Milliarden Euro jährlich einbrachte, fließt zu einem großen Teil in die Personalkosten für Seelsorge und Verwaltung sowie in den Erhalt der Bausubstanz. Entgegen der landläufigen Meinung deckt diese Steuer nicht den Großteil der Kosten für soziale Dienstleistungen. Einrichtungen der Diakonie und Caritas, die als Eckpfeiler des Sozialstaats gelten, werden überwiegend durch staatliche Zuschüsse finanziert. Die Kirche tritt hier als Träger auf, zahlt jedoch oft nur einen kleinen Bruchteil der tatsächlichen Betriebskosten selbst.

Eine Analyse der zugrunde liegenden Berichte offenbart eine auffällige Leerstelle in Bezug auf Ostdeutschland. Die herangezogenen Beispiele für immensen Immobilienbesitz und Erträge stammen fast ausschließlich aus dem Westen, etwa aus dem Erzbistum Köln oder dem Rheinland. Diese Regionen konnten über Jahrzehnte hinweg Vermögen akkumulieren, das durch die historische Zäsur der DDR im Osten so nicht vorhanden ist.

In der DDR wurde kirchliches Eigentum teils enteignet, und die jahrzehntelange staatliche Repression führte zu einer massiven Säkularisierung, die bis heute nachwirkt. Die im Bericht thematisierte finanzielle Machtbasis – gestützt auf breite Mitgliederzahlen und historisches Immobilienvermögen – ist folglich primär ein westdeutsches Phänomen. Für die ostdeutschen Landeskirchen und Bistümer stellen sich die finanziellen Herausforderungen aufgrund der geringeren Basis und des fehlenden Altvermögens deutlich schärfer dar als für die wohlhabenden Pendants im Westen.

Das Fazit der Recherche deutet auf einen notwendigen Wandel hin. Trotz des momentanen Reichtums stehen die Zeichen auf Sparsamkeit. Die demografische Entwicklung und die Austrittswellen betreffen Ost und West gleichermaßen, auch wenn die Startbedingungen durch das unterschiedliche Vermögenspolster verschieden sind. Die Kirchen müssen künftig stärker priorisieren, welche Gebäude und Aufgaben sie sich noch leisten können und wollen.

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