Berlin, Hauptstadt der DDR. In den kühlen Morgenstunden roch die Stadt nach Braunkohle, Zweitaktgemisch und nassem Asphalt. Die Bürger warteten geduldig vor den HO-Läden, die Einkaufsnetze bereit für das, was der Tag bringen mochte – oder auch nicht. Doch nur wenige Straßen weiter, verborgen hinter unscheinbaren Fassaden und schweren Samtvorhängen, existierte eine völlig andere Realität. Eine Welt, in der der Sozialismus nach französischem Parfum, Havanna-Zigarren und äthiopischem Kaffee duftete.
Willkommen in der „geschlossenen Gesellschaft“. In exklusiven Restaurants wie dem „Ganimed“, dem „Haus am Döllensee“ oder dem „Club International“ zelebrierte die politische Elite der DDR einen Lebensstil, den es offiziell gar nicht geben durfte. Während in den Zeitungen Bescheidenheit als revolutionäre Tugend gepriesen wurde, servierten Kellner mit weißen Handschuhen in diesen hermetisch abgeriegelten Oasen Lachs aus Finnland, Schinken aus Ungarn und Weine aus Bordeaux. Diese Orte waren keine bloßen Gaststätten; sie waren die Bühne für ein System, das Wasser predigte und Wein trank.
Der Zugang zu diesen Enklaven war streng reglementiert. Ein Parteibuch allein reichte nicht; man musste „dazugehören“. Die Versorgung lief über spezielle Kanäle, oft orchestriert von der „Kommerziellen Koordinierung“ (KoKo) unter Alexander Schalck-Golodkowski, der Devisenbeschaffer des Staates. Was für den Export oder Intershops bestimmt war, landete hier auf den Tischen der Macht. Es war eine stille Währung: Privilegien gegen Loyalität.
Doch dieser Luxus hatte einen hohen Preis: die totale Überwachung. Die Stille in den mit Teppichen ausgelegten Räumen war trügerisch. Kellner waren oft inoffizielle Mitarbeiter der Staatssicherheit, geschult darauf, nicht nur zu servieren, sondern auch zu observieren. Ein zu lockerer Witz über die sowjetischen Brüder, eine sentimentale Erinnerung an den Westen oder ein Glas zu viel konnten eine Karriere beenden. In Lampenschirmen und Wandvertäfelungen versteckte Mikrofone zeichneten das Schweigen und das Flüstern auf. Die Elite saß in einem goldenen Käfig, den sie sich selbst gebaut hatte, gefangen in einem Ritual aus Genuss und Paranoia.
Diese Orte fungierten als Ventil für den enormen Druck eines Staates, der an seinen eigenen Widersprüchen zu ersticken drohte. Hier durfte man für Stunden vergessen, dass draußen die Planwirtschaft bröckelte. Doch je tiefer die Krise der 80er Jahre wurde, desto grotesker wirkte die Diskrepanz. Als im Herbst 1989 die Mauer fiel, endete auch das Zeitalter dieser bizarren Salonkultur. Die Vorhänge wurden aufgezogen, die Akten geöffnet. Was blieb, ist die Erinnerung an eine Zeit, in der Ungleichheit hinter verschlossenen Türen staatlich organisiert wurde – und der bittere Nachgeschmack einer Macht, die sich selbst am nächsten war.