Verraten, inhaftiert, freigekauft: Die Kinderärztin Renate Werwigk-Schneider überlebte das berüchtigte Frauenzuchthaus Hoheneck und fand ihren Weg in die Freiheit. Ihre Geschichte ist eine Mahnung gegen das Vergessen.

Es war ein sonniger Sonntag, der 13. August 1961, als für die 22-jährige Medizinstudentin Renate Werwigk-Schneider die Welt zusammenbrach. Mitten in den Semesterferien in Teupitz erreichte sie die Nachricht: „Berlin ist zu.“ Was zunächst unvorstellbar klang, wurde an der Bernauer Straße zur brutalen Realität. Menschen sprangen aus Fenstern, Familien wurden zerrissen. Für die junge Frau stand fest: In diesem Staat, der seine Bürger einsperrt, wollte sie nicht leben. Doch der Weg in die Freiheit sollte durch die Hölle führen.

Renate Werwigk-Schneiders Biografie liest sich wie ein Thriller, der die Perfidie des DDR-Regimes in aller Härte offenlegt. Zweimal versuchte sie zu fliehen. Zweimal scheiterte sie. Der erste Versuch 1963 durch einen Tunnel in der Brunnenstraße endete, bevor er begann. Die Stasi hatte das Projekt unterwandert; ein Kurier war an eine Spitzelin geraten, die ihm Liebe vorgespielt hatte. Renate und ihr Vater wurden verhaftet.

Doch der Wille zur Freiheit war stärker als die Angst. 1967 wagte sie den zweiten Versuch – diesmal über Bulgarien in die Türkei. Mit einem gefälschten Pass und der Hilfe ihres Bruders, der bereits im Westen war, und dessen Freund Dieter Schneider, ihrem späteren Ehemann. Doch am Grenzübergang Kapitan Andreewo war es nicht der „schlecht gefälschte Stempel“, der sie verriet, wie sie jahrzehntelang glaubte. Es war die nackte Angst des bulgarischen Taxifahrers, dessen Zittern die Grenzer alarmierte.

Was folgte, war das dunkelste Kapitel ihres Lebens: Hoheneck. Die „Mörderburg“. In dem sächsischen Frauenzuchthaus wurde die Kinderärztin nicht wie eine politische Gefangene behandelt, sondern gezielt gedemütigt. Sie teilte sich eine Zelle mit verurteilten Kindsmörderinnen. „Du bist auch nichts Besseres als wir“, herrschten diese sie an – ein Satz, der sich einbrannte. Tagsüber Zwangsarbeit im Akkord an der Nähmaschine, nachts die Angst vor Übergriffen. Die Bettwäsche, die sie unter unmenschlichen Bedingungen nähte, landete später im Westen, im Katalog von Neckermann. Bis heute kann Renate Werwigk-Schneider das Summen einer Nähmaschine nicht ertragen; es löst körperliche Übelkeit aus.

Erst der Freikauf durch die Bundesrepublik im Jahr 1968, eingefädelt durch den Rechtsanwalt Wolfgang Vogel, brachte die Rettung. Renate Werwigk-Schneider baute sich in West-Berlin eine Existenz auf, wurde eine geschätzte Kinderärztin mit eigener Praxis. Doch die Spuren der Haft blieben. Die „Knastmacke“, wie sie es nennt, zwingt sie dazu, Türen auszuhängen oder unverschlossen zu lassen. Geschlossene Räume bedeuten Panik.

Ihre Geschichte ist aber auch die Tragödie ihrer Eltern. Der Vater, ein Arzt und Pfarrer, zögerte zu lange, wollte seine Patienten nicht im Stich lassen. Als sie Jahre später, längst im Rentenalter, doch noch flohen, war es zu spät für einen Neuanfang. Sie starben im Westen, zerfressen von Heimweh nach ihrem geliebten Teupitz.

Heute geht Renate Werwigk-Schneider in Schulen. Sie erzählt Jugendlichen, was es bedeutet, wenn Demokratie stirbt. Ihre schmerzhaften Erinnerungen hat sie unter dem Titel „Renate Werwigk-Schneider: Ein bisschen Diktatur gibt es nicht“ auch als Buch veröffentlicht. Ihr Credo darin ist so simpel wie eindringlich und heute aktueller denn je: Ein bisschen Diktatur gibt es nicht.

Berlin, Hauptstadt der DDR. In den kühlen Morgenstunden roch die Stadt nach Braunkohle, Zweitaktgemisch und nassem Asphalt. Die Bürger warteten geduldig vor den HO-Läden, die Einkaufsnetze bereit für das, was der Tag bringen mochte – oder auch nicht. Doch nur wenige Straßen weiter, verborgen hinter unscheinbaren Fassaden und schweren Samtvorhängen, existierte eine völlig andere Realität. Eine Welt, in der der Sozialismus nach französischem Parfum, Havanna-Zigarren und äthiopischem Kaffee duftete.

Willkommen in der „geschlossenen Gesellschaft“. In exklusiven Restaurants wie dem „Ganimed“, dem „Haus am Döllensee“ oder dem „Club International“ zelebrierte die politische Elite der DDR einen Lebensstil, den es offiziell gar nicht geben durfte. Während in den Zeitungen Bescheidenheit als revolutionäre Tugend gepriesen wurde, servierten Kellner mit weißen Handschuhen in diesen hermetisch abgeriegelten Oasen Lachs aus Finnland, Schinken aus Ungarn und Weine aus Bordeaux. Diese Orte waren keine bloßen Gaststätten; sie waren die Bühne für ein System, das Wasser predigte und Wein trank.

Der Zugang zu diesen Enklaven war streng reglementiert. Ein Parteibuch allein reichte nicht; man musste „dazugehören“. Die Versorgung lief über spezielle Kanäle, oft orchestriert von der „Kommerziellen Koordinierung“ (KoKo) unter Alexander Schalck-Golodkowski, der Devisenbeschaffer des Staates. Was für den Export oder Intershops bestimmt war, landete hier auf den Tischen der Macht. Es war eine stille Währung: Privilegien gegen Loyalität.

Doch dieser Luxus hatte einen hohen Preis: die totale Überwachung. Die Stille in den mit Teppichen ausgelegten Räumen war trügerisch. Kellner waren oft inoffizielle Mitarbeiter der Staatssicherheit, geschult darauf, nicht nur zu servieren, sondern auch zu observieren. Ein zu lockerer Witz über die sowjetischen Brüder, eine sentimentale Erinnerung an den Westen oder ein Glas zu viel konnten eine Karriere beenden. In Lampenschirmen und Wandvertäfelungen versteckte Mikrofone zeichneten das Schweigen und das Flüstern auf. Die Elite saß in einem goldenen Käfig, den sie sich selbst gebaut hatte, gefangen in einem Ritual aus Genuss und Paranoia.

Diese Orte fungierten als Ventil für den enormen Druck eines Staates, der an seinen eigenen Widersprüchen zu ersticken drohte. Hier durfte man für Stunden vergessen, dass draußen die Planwirtschaft bröckelte. Doch je tiefer die Krise der 80er Jahre wurde, desto grotesker wirkte die Diskrepanz. Als im Herbst 1989 die Mauer fiel, endete auch das Zeitalter dieser bizarren Salonkultur. Die Vorhänge wurden aufgezogen, die Akten geöffnet. Was blieb, ist die Erinnerung an eine Zeit, in der Ungleichheit hinter verschlossenen Türen staatlich organisiert wurde – und der bittere Nachgeschmack einer Macht, die sich selbst am nächsten war.

In der offiziellen Lesart der Deutschen Demokratischen Republik war Reichtum ein Relikt des verhassten Kapitalismus. Die Losungen an den Fabrikmauern priesen Gleichheit, Brüderlichkeit und Solidarität. Doch hinter den grauen Fassaden der Plattenbauten und den hohen Mauern der Funktionärssiedlungen etablierte sich eine Realität, die den sozialistischen Traum ad absurdum führte: Eine Klassengesellschaft, in der nicht das Bankkonto, sondern Beziehungen, Parteibücher und der Zugang zu „Westgeld“ über den sozialen Status entschieden.

Schon früh zeigte sich, dass „Gleichheit“ eine hohle Phrase war. Während der Arbeiterstaat offiziell die Bescheidenheit predigte, wuchs hinter den Kulissen ein Netz aus Privilegien. Ein Parteiausweis oder der richtige Posten öffneten Türen, die dem gewöhnlichen Bürger verschlossen blieben. Es entstand eine Währung, die stabiler war als die Mark der DDR: Beziehungen. Wer jemanden kannte, der jemanden kannte, bekam das begehrte Ersatzteil, die Baugenehmigung oder den Platz im Ferienheim. Das Wort „organisieren“ wurde zum Synonym für das Überleben im Mangel.

Die wahre Elite jedoch, die Nomenklatura, lebte in einer völlig anderen Sphäre. In abgeschirmten Siedlungen wie Wandlitz genoss die SED-Führung einen Lebensstandard, der dem Westen in nichts nachstand – importierte Delikatessen, westliche Unterhaltungselektronik und maßgeschneiderte Kleidung. Die Doppelmoral war atemberaubend: Während man dem Volk den Konsumverzicht als revolutionäre Tugend verkaufte, trank man selbst französischen Cognac und fuhr schwedische Volvos.

Doch nicht nur die politische Elite profitierte. Es bildete sich eine „graue Ökonomie“ aus Handwerkern, Gastronomen und findigen „Organisatoren“, die die Lücken der Planwirtschaft nutzten. Sie waren die heimlichen Millionäre des Ostens. Ihr Reichtum war jedoch ein gefährliches Geheimnis. Man konnte ihn nicht zeigen. Luxus musste unsichtbar bleiben, versteckt hinter unscheinbaren Gartenzäunen, denn Neid und die Aufmerksamkeit der Staatssicherheit waren ständige Begleiter.

Auf staatlicher Ebene perfektionierte Alexander Schalck-Golodkowski dieses System mit dem Bereich „Kommerzielle Koordinierung“ (KoKo). Der Staat selbst wurde zum größten Hehler und Devisenschieber, um den bankrotten Sozialismus durch Geschäfte mit dem Klassenfeind am Leben zu erhalten. Ein zynischer Pakt: Die DDR brauchte den Kapitalismus, um ihre Existenz zu finanzieren.

Als die Mauer 1989 fiel, kollabierte nicht nur ein politisches System, sondern auch dieses Schattenreich. Die D-Mark, einst das Sehnsuchtsobjekt, wurde zum Richter. Viele der alten Netzwerke zerfielen, doch die Geschichte dieser geheimen Parallelgesellschaft bleibt ein Lehrstück über die Unmöglichkeit, die menschliche Natur per Dekret zu ändern. Was blieb, war die Erkenntnis: Wer im Sozialismus etwas brauchte, musste jemanden kennen – der ehrlichste Satz der DDR-Geschichte.

Der DEFA-Dokumentarfilm „DDR-Magazin 1978/12“ zeichnet ein Porträt des Bezirks Rostock, das heute wie eine Flaschenpost aus einer vergangenen Ära wirkt. Er zeigt eine Region im Spagat zwischen sozialistischer Industriemacht und der sommerlichen Leichtigkeit des Urlauberparadieses.

Es ist das Jahr 1978. Wer im Norden der DDR den Blick schweifen lässt, sieht nicht nur die weite See, sondern vor allem Kräne, Schlote und Stahl. Zumindest will es das „DDR-Magazin“ so. Der Film über den Ostseebezirk Rostock präsentiert die Region stolz als das „Tor zur Welt“. Wo einst – so der Duktus des Films – landwirtschaftliche Rückständigkeit herrschte, demonstriert nun ein ganzer Landstrich Weltniveau.

Der Rostocker Überseehafen bildet das pochende Herzstück dieser Erzählung. Hier wird rund um die Uhr gearbeitet; Lotsenboote manövrieren schwere Frachter durch das Gewässer, Güter aus der Sowjetunion und aller Welt werden umgeschlagen. Es ist ein Bild der Stärke und der internationalen Vernetzung, das hier gezeichnet wird. Die Warnow-Werft und die Energiegewinnung, euphemistisch als „Strom aus der Heide“ bezeichnet (gemeint ist das Kernkraftwerk bei Greifswald), dienen als Beweise für den geglückten Wandel vom Agrarland zum modernen Industriestandort.

Doch der Film fängt auch die andere Seite der Medaille ein: die Sehnsucht. Wenn im Sommer die Touristenzahlen die der Einheimischen übersteigen, verwandelt sich der „Arbeiterbezirk“ in die Badewanne der Republik. Die Kamera schwenkt über volle Strände in Warnemünde, zeigt das bunte Treiben zwischen Strandburgen und FKK, und dokumentiert die Erholung in den Heimen des FDGB-Feriendienstes. Es ist dieser Kontrast, der das Dokument heute so spannend macht: Die harte Arbeit auf der Werft steht direkt neben der sommerlichen Unbeschwertheit.

Auch städtebaulich wird der Zeitgeist der späten 70er Jahre sichtbar. Die historischen Hansestädte Wismar, Stralsund und Greifswald werden zwar für ihre Backsteingotik gewürdigt, doch der wahre Stolz gilt den Neubaugebieten. Die Plattenbau-Siedlungen werden als Lösung der Wohnungsfrage und Symbol für den gestiegenen Lebensstandard präsentiert – ein Versprechen auf Komfort mit Fernwärme und fließend Warmwasser.

Aus heutiger Sicht ist das „DDR-Magazin 1978/12“ mehr als nur Propaganda. Es ist eine visuelle Zeitreise in einen Alltag, in dem der Geruch von Dieselöl und Meersalz in der Luft lag und der Norden der Republik das maritime Aushängeschild eines ganzen Staates war.

Rostock, 1971. Ein kühler Wind weht durch die Kasernentore, als für junge Männer aus der DDR ein neuer Lebensabschnitt beginnt. Es sind 18 Monate, die ihre Jugend unterbrechen, 18 Monate „Dienst an der Waffe“. Der DEFA-Dokumentarfilm „Einberufen“ von Regisseur Winfried Junge ist ein bemerkenswertes Zeitdokument, das sich wohltuend von der üblichen militärischen Propaganda jener Jahre abhebt. Statt stählerner Helden zeigt Junge Menschen. Statt ideologischer Phrasen fängt er leise Zweifel und den pragmatischen Unmut der Rekruten ein.

Der Film dokumentiert den klassischen Ritus de Passage: die Verwandlung vom Individuum zum Rädchen im Getriebe der Nationalen Volksarmee (NVA). Die Kamera ist dabei, wenn die zivile Kleidung gegen das Einheitsgrau der Uniform getauscht wird. Sie hält drauf, wenn der Friseur routiniert die modischen Frisuren der 70er Jahre kappt – ein symbolischer Akt der Gleichschaltung, der in den gespiegelten Gesichtern der jungen Männer mehr erzählt als jeder Kommentar.

Junge, der später durch sein Monumentalwerk „Die Kinder von Golzow“ Filmgeschichte schreiben sollte, beweist auch hier sein Gespür für den authentischen Moment. Er zeigt den schmerzhaften Abschied von Freundinnen und Familien am Kasernentor, die Tränen und die unsicheren Blicke. Doch er fängt auch den Humor ein, der oft die einzige Waffe gegen den stumpfen Drill ist. Wenn ein Rekrut fragt, ob das morgendliche Wecken denn unbedingt mit der schrillen Trillerpfeife geschehen müsse, blitzt für einen Moment die Absurdität des militärischen Alltags auf.

„Einberufen“ ist keine Anklage, aber auch kein Werbefilm. Es ist eine Beobachtung. Wir sehen den Frühsport, die Ausbildung am Schützenpanzer und das Einrichten der Stuben. Der Film konserviert die Atmosphäre einer Ära, in der die Militarisierung der Gesellschaft zum Alltag gehörte, und gibt den namenlosen Soldaten, die ihre Pflicht erfüllten, ein Gesicht. Für den heutigen Zuschauer ist es ein unverstellter Blick in die Realität der DDR-Jugend – jenseits von FDJ-Hemden und Parteitagsreden.