Am Morgen des 5. Januar 1979 bleibt in der Normannenstraße ein Schreibtisch leer, während die übliche Routine in nackte Panik umschlägt. Ein junger Oberleutnant ist verschwunden und mit ihm das Wissen über Klarnamen, geheime Technologien und die tiefste Struktur der DDR-Auslandsspionage.

Werner Stiller war bis zu diesem Tag ein Vorzeige-Offizier der Hauptverwaltung Aufklärung, dem elitären Auslandsgeheimdienst der DDR. Intelligent, physikalisch gebildet und scheinbar linientreu, hatte er sich in der Abteilung für Wissenschaftlich-Technische Aufklärung hochgearbeitet. Doch hinter der Fassade des loyalen Genossen brodelte es schon lange. Die Diskrepanz zwischen der staatlich verordneten Ideologie und der Realität, die er durch seine Arbeit und den Zugang zu Westmedien erlebte, ließ Zweifel wachsen, die schließlich in einem radikalen Entschluss mündeten.

Die Flucht Stillers war kein spontaner Akt der Verzweiflung, sondern eine monatelang akribisch geplante Operation. Er nutzte seinen Zugang zu hochsensiblen Akten, um Informationen zu sammeln, kopierte Dokumente und prägte sich Strukturen ein. Über Mittelsmänner suchte er den Kontakt zum Bundesnachrichtendienst, ein Spiel mit dem Feuer, bei dem jeder Fehler tödlich hätte enden können. Als er schließlich durch eine Lücke im System nach West-Berlin entkam, trug er das Ende zahlreicher Spionagekarrieren in seinem Gepäck.

Für das Ministerium für Staatssicherheit war sein Verschwinden der „Super-GAU“. Markus Wolf, der legendäre Leiter der HVA, stand vor den Trümmern jahrzehntelanger Arbeit. Stillers Aussagen im Westen führten zu einer beispiellosen Enttarnungswelle. Dutzende Agenten in westdeutschen Ministerien, Forschungseinrichtungen und Unternehmen wurden verhaftet. Netzwerke, die über Jahre mühsam aufgebaut worden waren, zerfielen innerhalb weniger Wochen zu Staub. Die Aura der Unbesiegbarkeit, die die HVA umgab, war nachhaltig beschädigt.

Die Reaktion in Ost-Berlin war von Hektik und Paranoia geprägt. Interne Untersuchungen, Verhöre und Versetzungen sollten die Lücken schließen, doch das Vertrauen war zerstört. Jeder Mitarbeiter wurde plötzlich zum potenziellen Verräter, die Atmosphäre in der Normannenstraße gefror. Stiller hatte nicht nur Geheimnisse verraten, er hatte die psychologische Sicherheit des Apparates untergraben. Die Stasi reagierte mit einer Mischung aus Wut und Angst, wohlwissend, dass der Schaden irreparabel war.

Im Westen begann für Stiller ein Leben in einer neuen, fremden Realität. Ausgestattet mit einer neuen Identität durch den BND, blieb er ein Gejagter. Die Angst vor der Rache der Stasi begleitete ihn auf Schritt und Tritt, zwang ihn zu ständigen Wohnortwechseln und einem Leben im Schatten. Er arbeitete später erfolgreich in der Finanzbranche, doch die Vergangenheit ließ ihn nie ganz los. Er blieb eine Figur zwischen den Fronten, gefeiert als Held im Westen, verdammt als Verräter im Osten.

Sein Fall wirft bis heute Fragen nach Moral, Loyalität und dem Preis der Freiheit auf. Stiller hatte Freunde und Kollegen ans Messer geliefert, um seinem eigenen Gewissen zu folgen. Diese Ambivalenz prägte sein Leben bis zu seinem Tod im Jahr 2013. Er zeigte der Welt, dass selbst perfekt organisierte Überwachungssysteme am „Faktor Mensch“ scheitern können. Sein Verrat war der Beweis, dass totalitäre Herrschaft niemals absolute Sicherheit garantieren kann.

Egon Krenz steht am Rednerpult, ein Mann hohen Alters, der noch immer die Gesten eines Staatsmannes pflegt. Beim „Nationalen Denkfest“ spricht er nicht wie ein Pensionär, der zurückblickt, sondern wie ein Politiker, der eine Wahl zu gewinnen hat – die Wahl um die Deutungshoheit der Geschichte. Wer ihm hier zuhört, taucht ein in eine alternative Realität. In dieser Erzählung war die DDR kein gescheiterter Überwachungsstaat, sondern ein moralisch überlegenes Friedensprojekt, das lediglich von externen Mächten und inneren Verrätern wie Michail Gorbatschow zu Fall gebracht wurde.

In seiner minutiösen Analyse blendet der letzte Generalsekretär der SED konsequent aus, warum die Bürger 1989 tatsächlich auf die Straße gingen. Der Ruf nach Freiheit wird bei ihm zu einer administrativen Lappalie degradiert. Die Reisefreiheit, so seine Lesart, sei lediglich ein ökonomisches Problem der Devisenbeschaffung gewesen, kein elementares Menschenrecht. Die Toten an der Grenze, die Zersetzungsstrategien der Stasi und die offensichtlichen Wahlfälschungen verschwinden hinter rhetorischen Nebelkerzen und der verharmlosenden Floskel, es habe eben „Recht und leider auch Unrecht“ gegeben.

Besonders die Ereignisse des Herbstes 1989 erfahren eine bemerkenswerte Umdeutung. Dass am 9. November kein Blut floss, schreibt Krenz nicht der Besonnenheit der Demonstranten zu, sondern den „Sicherheitsorganen“. Es ist der Versuch, den damaligen Kontrollverlust der SED nachträglich in eine strategische Meisterleistung der Gewaltlosigkeit zu verwandeln. Die Tatsache, dass die bewaffneten Organe vor allem wegen des Machtvakuums und der schieren Masse der Protestierenden nicht schossen, findet in seinem Narrativ keinen Platz. Er inszeniert sich selbst als den eigentlichen Garanten des Friedens.

Doch Krenz belässt es nicht bei der Geschichtsklitterung; er nutzt das Podium, um Brücken in die Gegenwart zu schlagen. Unter Berufung auf das antifaschistische Erbe der DDR deutet er den russischen Angriffskrieg gegen die Ukraine um. Seine Argumentation folgt dabei fast deckungsgleich den Narrativen des Kreml: Die NATO trage die Schuld, Russland reagiere lediglich auf Bedrohungen. Wer sich heute gegen Russland stelle, verrate die Lehren der Geschichte. Damit bedient er eine im Osten Deutschlands noch immer virulente Sehnsucht nach einer geopolitischen Sonderrolle an der Seite Moskaus.

Die Rhetorik verfängt bei einem Publikum, das sich nach Anerkennung sehnt und die Komplexität der Freiheit oft als Kälte empfindet. Krenz bietet eine tröstliche Legende an: „Wir waren die Guten, wir wurden nur verraten.“ Diese Haltung zementiert eine Wagenburg-Mentalität, die immun gegen historische Fakten macht. Sie liefert den ideologischen Unterbau für jene politischen Kräfte, die heute die liberale Demokratie und die Westbindung Deutschlands in Frage stellen. Krenz mag politisch machtlos sein, doch seine Worte wirken als ideologisches Gift weiter.

Es ist ein kühles Wochenende im Dezember 1989 in Berlin, an dem sich das Schicksal der einst allmächtigen Staatspartei entscheiden soll. Die Atmosphäre im Tagungsgebäude ist geladen, eine Mischung aus Existenzangst und trotzigem Aufbruchswillen liegt in der Luft. Während auf den Straßen der DDR die Rufe nach Wiedervereinigung immer lauter werden, versammeln sich die Delegierten zu einem außerordentlichen Parteitag, der später als historischer Wendepunkt in die Geschichtsbücher eingehen wird. Es geht nicht mehr um den alleinigen Machtanspruch, sondern um das nackte politische Überleben in einem Land, das sich rasant verändert.

In einer geschlossenen Sitzung ringen die Anwesenden um ihre Identität. Der Name „SED“ ist für viele Bürger unwiderruflich verbrannt, verbunden mit Unrecht und Misswirtschaft. Doch eine komplette Aufgabe der eigenen Wurzeln wagen die Delegierten noch nicht. Mit großer Mehrheit entscheiden sie sich für einen Kompromiss, der den Übergang markieren soll: Die Partei wird „bis auf weiteres“ den Doppelnamen SED-PDS tragen. Es ist der Versuch, die alte Stammwählerschaft nicht zu verprellen und gleichzeitig ein Signal der Erneuerung an die kritische Öffentlichkeit zu senden.

Im Zentrum dieses Sturms steht Gregor Gysi. Der Rechtsanwalt, der nun als Parteivorsitzender die Geschicke lenkt, wählt in seinem Referat „Zu aktuellen Aufgaben der Partei“ Worte, die sich deutlich vom hölzernen Politik-Sprech der Honecker-Ära abheben. Er malt das Gespenst eines „politischen Vakuums“ an die Wand, das entstehen könnte, wenn sich die Linken zurückziehen. Gysi appelliert an den Kampfgeist der Genossen: Man müsse verhindern, dass „rechte Kräfte“ diesen Raum besetzen. Seine Rhetorik zielt darauf ab, die Reihen zu schließen und den demoralisierten Mitgliedern neuen Mut einzuhauchen.

Inhaltlich vollzieht die Partei eine Gratwanderung. Das neu verabschiedete vorläufige Statut definiert die SED-PDS weiterhin als „marxistische sozialistische Partei“, versucht aber gleichzeitig, sich von den Fehlern der Vergangenheit zu distanzieren. Man schwört dem „administrativ-bürokratischen Sozialismus“ ab und wirbt für einen „neuen menschlichen, demokratischen Sozialismus“. Es ist das Bekenntnis zu einer Utopie jenseits von stalinistischer Unterdrückung und kapitalistischer Profitwirtschaft, ein dritter Weg, der in der Theorie verlockend klingt, aber in der Realität des Winters 1989 auf harte Skepsis stößt.

Ein zentraler Punkt der neuen Strategie ist das unbedingte Festhalten an der Eigenstaatlichkeit der DDR. Die Delegierten verabschieden einen Appell, der die „soziale Sicherheit unserer Werktätigen“ eng mit der Existenz des Staates verknüpft. Die Botschaft ist klar: Wer die DDR aufgibt, gibt auch den sozialen Schutzschirm auf. Damit positioniert sich die SED-PDS als Anwalt derer, die im schnellen Wandel unter die Räder zu kommen fürchten. Stabilität und Frieden in Europa, so die Argumentation, hingen vom Fortbestand des zweiten deutschen Staates ab.

Trotz der massiven Proteste im Land gibt sich die Parteiführung keineswegs geschlagen oder bereit für die Oppositionsbank. „Wir sind nicht so schwach, wie manche glauben“, ruft Gysi den Delegierten zu. Die Partei signalisiert offen ihre Bereitschaft, weiterhin Regierungsverantwortung zu tragen. Man ist bereit für Koalitionen mit allen Kräften, die ebenfalls die Eigenstaatlichkeit der DDR bewahren wollen. Es ist eine Kampfansage für den beginnenden Wahlkampf, der zeigen soll, wie viel Rückhalt die gewendete Partei im Volk noch besitzt.

Der Parteitag endet am Sonntagnachmittag mit der Verabschiedung des Gysi-Referats als Arbeitsgrundlage. Einmütig werden Positionspapiere und Appelle beschlossen, die den Weg in die Zukunft weisen sollen. Was an diesem Wochenende in Berlin geschieht, ist der Versuch einer Operation am offenen Herzen: Die Umwandlung eines starren Machtapparats in eine wettbewerbsfähige Partei des demokratischen Sozialismus. Ob dieser Spagat gelingen kann, werden erst die kommenden Monate und die freien Wahlen im Frühjahr 1990 zeigen.